La page

La page blanche....Voilà à quoi je suis confrontée depuis une demi-heure. Cette blancheur, qui plus le temps passe, distille dans son corps les quelques mots qui sortent avec difficulté de ma tête. Mais rien à faire, le vide est toujours là, il m'énerve, pourquoi à ce moment présent je ne suis plus du tout capable de sortir quoi que ce soit de sensé afin de noircir cette page! Elle n'est pourtant pas vivante, mais je l'imagine en train de me narguer. Alors pour lui montrer que je ne veux me laisser faire, je la gave de mots, encore et encore, aussi vite qu'ils apparaissent dans ma tête. Mais là encore ma faiblesse s'accroît. Mes phrases ne veulent rien dire, j'en ai les larmes aux yeux. Pourquoi cette page ne veut pas de moi? de mes mots? J'ai envie de hurler, mais ce serait donner victoire à mon adversaire. Je sais qu'elle m'observe, me guette. Elle doit bien rire de me voir dans cet état de folie. Pendant ces longues minutes elle est le centre de toutes mes pensées, "qu'écrire et comment l'écrire?". Les idées sont là mais rien ne se forme. Elle me nargue, je le sens... Si je ne peux être créatrice, je serais donc destructrice. Mon stylo devient le poignard de sa mise à mort et c'est avec des gestes violemments saccadés que je la tache. Je ne veux plus voir ce blanc, je souille sa perfection immaculée. Je veux qu'elle souffre autant qu'elle m'a fait souffrir. Alors qu'elle n'est à demi consciente, incapable de recevoir ne serait-ce qu'un mot, je la prends à deux mains, la déchire et la compresse de toute mes forces afin qu'elle ne devienne qu'une boule compacte. La voilà totalement inutile. Seul son cercueil de plastique voudra encore d'elle, où elle rejoindra ses autres soeurs jumelles ayant eu la même mauvaise idée de rejeter mes mots...